lunes, 28 de septiembre de 2009
GRAN LANZAMIENTO
viernes, 4 de septiembre de 2009
NUESTROS POETAS
POEMAS DE JORGE GARCÍA USTA
MANDAMIENTOS PARA LA BUSCA DE MUJER
Oquendo,
Oquendo Palacio, hombre de aquí,óyeme y recuérdame:
si vas a buscar mujer, búscala buena,
con los ojos de agua, boca silenciosa,
y cintura mellada por un oficio claro.
Ponle el diente en el alma,
mírate en sus piernas
y recoge dentro suyo
tus mejores trabajos.
Luego, tócala siempre
como a tierra pariendo.
TRÓPICOS PARA MAHMUD DARWISH
Ante la carne niña de sus muertos
voceros ilusorios
recuerdan que el mundo
ha olvidado a sus padres bautismales.
En mi sueño y fuera de él
la furia mana y aloja
viejas sentencias de arena.
He aquí a nuestras madres
esperando las comuniones del verano
y el reinicio de los altares.
En todo patio blanco
estará nuestro grito.
En cada hombre frontal,
habrá un manantial clandestino.
Me basta un niño
y documentaré la esperanza.
EN UN MURO DE SHATILA
Hay tanto por clamar que ni el desierto alcanza.
Cielos ofrecidos y a mitad del viento:
lo que aún canta es la primera fábula.
Hemos poblado tantas palabras.
Estuvimos en el retorno a la piedra.
Conocemos el fondo.
Que se nos pague el azul gastado,
la vara de vivir, la risa emboscada,
y el zaguán donde ardieron mujeres
que aún lavan las camisas de los ausentes.
Pues el designio estará en muros
y en muchachos que pedirán otra vez
la gloria de una historia antigua
un asunto de luz y emisarios rigurosos
y pájaros abaleados
en un patio donde la sangre recuerda
qué sol se humilla en nosotros.
MANDAMIENTOS PARA LA BUSCA DE MUJER
Oquendo,
Oquendo Palacio, hombre de aquí,óyeme y recuérdame:
si vas a buscar mujer, búscala buena,
con los ojos de agua, boca silenciosa,
y cintura mellada por un oficio claro.
Ponle el diente en el alma,
mírate en sus piernas
y recoge dentro suyo
tus mejores trabajos.
Luego, tócala siempre
como a tierra pariendo.
TRÓPICOS PARA MAHMUD DARWISH
Ante la carne niña de sus muertos
voceros ilusorios
recuerdan que el mundo
ha olvidado a sus padres bautismales.
En mi sueño y fuera de él
la furia mana y aloja
viejas sentencias de arena.
He aquí a nuestras madres
esperando las comuniones del verano
y el reinicio de los altares.
En todo patio blanco
estará nuestro grito.
En cada hombre frontal,
habrá un manantial clandestino.
Me basta un niño
y documentaré la esperanza.
EN UN MURO DE SHATILA
Hay tanto por clamar que ni el desierto alcanza.
Cielos ofrecidos y a mitad del viento:
lo que aún canta es la primera fábula.
Hemos poblado tantas palabras.
Estuvimos en el retorno a la piedra.
Conocemos el fondo.
Que se nos pague el azul gastado,
la vara de vivir, la risa emboscada,
y el zaguán donde ardieron mujeres
que aún lavan las camisas de los ausentes.
Pues el designio estará en muros
y en muchachos que pedirán otra vez
la gloria de una historia antigua
un asunto de luz y emisarios rigurosos
y pájaros abaleados
en un patio donde la sangre recuerda
qué sol se humilla en nosotros.
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